NEVE
Seguendo la discesa calma e sinuosa dei fiocchi di neve, con sorpresa, intravide un ritratto
disegnato dalle loro scie gelide.
Quanto tempo era che aspettava, quanti anni, mesi, giorni, ore, non ricordava più neanche
come tutto iniziò.
Poi, nel tempo soffice e silenzioso capì, si alzò dalla sedia e uscì di casa e respirò, finalmente.

IN RICORDO DI C.
Aveva sempre amato i viaggi, o meglio, gli attraversamenti, come lei li chiamava. I piccoli
e decisivi tratti di un viaggio che danno sapore intenso e senso all’esigenza del muoversi.
La strada infinita tra gli ulivi secolari della Puglia, il respiro profondo sulla barca verso
l’isola-anima, i passi sospesi su quel ponte nell’addio supremo.
Particolari, fotogrammi che tornano ora ansiosi di mettersi sulla punta dei piedi per riuscire
a vedere, fino all’ultimo istante, il saluto lieve pastello e la grazia dello sguardo.
Così mentre prendi il vento e t’allontani, canto “So, so you think you can tell...”.
È già primavera.

LO SCRITTORE DELL’IRRIDUCIBILE DIGNITÀ
Il cielo era limpido e il vento accarezzava di mare le narici ispirate. Con lo sguardo dritto,
dal porto del suo nostos, serrava la mascella masticando le memorie resistenti. Per fortuna
c’era Lei e il Suo talento nell’udire i versi silenti degli slanci e degli affanni; così avvertì i passi
calmi dei consueti abbracci, e la Sua mano posarsi ferma e delicata sulla spalla.
Si scrutarono guardando entrambi lo stesso punto nell’orizzonte non finito; davanti a loro,
dove gli amici di gioventù, scomparsi o immolati nelle battaglie del mondo, sorridenti li
salutavano intonando la canzone della lotta e dell’amore.
Ogni volta un sospiro vitale infrangeva un dolore che, concludendo quel rito, dava nuovo
senso al suo errare militante.
Approdava a sé la piena convinzione di appartenere a quel posto. Dal profondo dell’animo
qualcosa gli sussurrava l’appartenenza a quel Sud.